Аннотация

Ему дьявольски повезло! Случайно оставленные отпечатки пальцев на оружии, из которого убиты несколько человек, принесли ему славу крутого мочилы. Его `подвиги` привлекают всесильную `контору`, и она раскручивает его, преследуя свои цели. На его счету десяток новых трупов и титул козырного стрелка. Его слава перевалила за бугор, и вот уже ЦРУ предлагает ему совершить убийство международного масштаба… А на самом деле он маленький и безобидный человечек, не обидевший в своей жизни даже мухи…

Андрей Ильин

Козырной стрелок

Глава 1

Вначале была темнота. Которая почему‑то пахла пылью и ношеной обувью. «Почему темнота пахнет обувью? – подумал Иван Иванович. – По идее темнота должна пахнуть космосом. Или… Ах, ну да. Еще совершенно темно бывает в гробу. Который засыпан двухметровым слоем земли».

«Так, может, я лежу в гробу? – предположил Иван Иванович. – В земле. На двухметровой глубине».

Вообще‑то похоже. Совершенные темнота, тишина и странно затекшее, как будто не принадлежащее ему тело. Как будто умершее тело.

«Так вот, значит, как чувствуют себя покойники?» – подумал Иван Иванович. И сам для себя отметил, что совершенно не испугался этой мысли.

Почему ему не страшно того, что он лежит в гробу? Может быть, потому что самое ужасное уже позади? А дальше… А что, собственно, дальше? Ему об этом никто не рассказывал. Это та информация, которую каждый узнает лично сам.

Все‑таки очень интересно, что дальше. После смерти…

Готовясь увидеть продолжение, Иван Иванович решил устроиться в гробу поудобней. Но не смог. Его гроб был очень неудачной формы. Или был не гроб. Потому что он в нем не лежал, скрестив руки на груди, а полусидел.

Иван Иванович попытался вытянуть ноги, но они уперлись в препятствие. Он попытался пощупать окружающее пространство руками, но наткнулся на какие‑то тряпки.

Что за чушь? Зачем в гробу тряпки? Если это гроб.

А если не гроб, тогда что?

Мысль вернулась к началу. К происхождению темноты. Мысль зашла в тупик.

Иван Иванович вздохнул и закрыл глаза. Темней не стало. Но стало слышней. Где‑то в темноте или за темнотой послышались неясные звуки.

Иван Иванович еще сильнее зажмурил глаза и закрутил во все стороны головой.

Нет, не показалось. Голоса. И еще стук подошв обуви по полу. И снова голоса. Близкий мужской. И более далекий женский.

В могилах мужчины с женщинами не разговаривают и подошвами о пол не стучат. В могилах пола нет.

Значит, он не умер.

И не лежит в гробу.

А где же он?

Иван Иванович вновь и вновь мучительно пытался понять, где он находится, вспомнить, что было до этой темноты, вспомнить, кто он такой и как попал туда, куда никак не может понять.

Ни вспомнить, ни понять он ничего не успел. Потому что услышал громкий голос, сказавший: «Сейчас» – и почувствовал, как его убежище ощутимо тряхнуло.

Вместе с голосом пришли свежий воздух и свет. И пришли первые воспоминания…

– Кто это? – спросил голос…

Вспомнился, как ни странно, трамвай. Полупустой салон.

Темнота за окнами.

– Что это за мужик?.

– …Какой?..

– …Который в шкафу…

Иван Иванович изо всех сил пытался удержать в памяти ускользающие, путающиеся друг с другом воспоминания, в которые вклинивались и которые разрушали чужие голоса.

– Ты что, с ума сошел?

– Да, трамвай. Он едет в трамвае. Его кто‑то посадил в трамвай и сказал – ехать. Или он сам сел?

Поездка в трамвае. Это самое последнее его воспоминание. И самое последнее событие его жизни.

Куда он едет? Зачем?

Додумать эту мысль Иван Иванович не успел. Незнакомый мужчина схватил его в охапку, приподнял и сильно встряхнул.

– Ты кто? – спросил он.

– Я? Я Иванов.

– Кто?!

– Иванов. Иван Иванович, – признался Иван Иванович.

И обрадовался, поняв, что вдруг вспомнил свое имя.

– Ты здесь как оказался?

– На остановке сел, – честно ответил Иван Иванович. Потому что в последнем и единственном пока воспоминании он действительно сел в трамвай. А очнулся здесь.

«Так, может, этот мужчина контролер? Тогда понятно, почему он так сердится. И почему хватается за грудки».

– У меня проездной, – миролюбиво сказал Иван Иванович, вытягивая из кармана картонный прямоугольник единого проездного.

Мужчина посмотрел на него как на сумасшедшего.

«Наверное, я делаю что‑то не то, – запоздало подумал Иван Иванович. – Наверное, этот мужчина не контролер».

Но избавиться от трамвайного воспоминания не смог.

– Мужик, ты хоть знаешь, где ты находишься? – как‑то даже сочувственно спросил незнакомый мужчина, который, наверное, не контролер.

– Конечно, знаю, – уверенно заявил Иван Иванович.

– Где?

– В трамвае. Еду…